Contextualisation

Gigantesque mégapole qui ne cesse de s’étendre, Lima concentre aujourd’hui 10 millions d’habitants, soit plus d’un tiers de la population péruvienne¹. Au cours des 50 dernières années, le tissu urbain et sa périphérie se sont considérablement développés pour atteindre une superficie de 2672km². En cause : une forte croissance démographique² en partie générée par un afflux massif de personnes originaires de l’intérieur du pays³ vers la capitale. Ce phénomène désormais connu sous le nom d’exode rural trouve ses origines dans les années 1950-60 et se poursuit aujourd’hui de manière plus restreinte.

Une transformation qui n’est semble-t-il pas au goût de tous. En témoigne une séparation aussi tenace qu’implicite entre Liméniens « pure souche » et nouveaux arrivants. Serrano, cholo, indio ou indigena, les surnoms ne manquent pas pour désigner le péruvien andin, habitant de la sierra⁴. Si elles se cantonnent au vocabulaire courant voire vulgaire (jerga), ces appellations conservent néanmoins une connotation péjorative et contribuent à alimenter un racisme latent au sein de la population. Sans prétendre raviver le débat – d’ores et déjà clos – de l’Indien prétendument inférieur au créole blanc, il importe d’avoir conscience de cette division géographique et ethnique, pour ne pas dire « raciale », qui bien souvent va de pair avec un clivage économique. 

Naissance de l’asentamiento

Patrimoine historique en décrépitude, cireur de chaussures appliqué, solide édifice cerclé de barbelé, tout-terrain aux vitres teintées, carriole du vendeur ambulant, homme d’affaires pressé… La Ciudad de los Reyes⁵ offre l’image d’un univers aussi hétéroclite que déroutant. Fortunes colossales y côtoient misère et précarité, dans un concert de klaxons, dans la plus grande indifférence. Tout s’oppose, rien ne s’accorde et pourtant… tout tient en place, comme si ce chaos avait été conçu ainsi. Au sein de ce paysage fortement contrasté, les inégalités sociales dessinent le profil d’une population en dents de scie⁶.

Dans les quartiers de La Molina, de San Borja ou encore du fameux Miraflores, les supermarchés pour pitucos⁷ et autres expatriés fleurissent, reflets d’une croissance économique incontestable : plus de 6 % en 2011⁸. Parmi eux, le géant Wong, qui propose tout un choix d’articles importés, à l’attention d’une clientèle exigeante qui désire être « à la page ». À chaque coin de rue, salons de beauté, restaurants, boutiques de prêt-à-porter et autres Starbucks ponctuent des rangées de villas soignées et témoignent d’un niveau de vie élevé, semblable à celui d’un pays occidental. Non loin de là, les cerros⁹ se dressent. À perte de vue, une nuée de cabanes fragiles. Ces dernières décennies, elles ont poussé comme des champignons, témoins immobiles d’un exil massif, terres d’accueil de familles déracinées et jugées indésirables dans leur propre pays. Une immigration interne vouée à l’échec, sapée de l’intérieur par manque de moyens, de structures d’accueil, de places de travail ou de place tout simplement…

Un taux de chômage élevé, le tarissement d’une agriculture laborieuse et peu rentable, l’accaparement des terres par de grandes multinationales¹⁰, le désir de bénéficier de plus d’opportunités pour le futur de leurs enfants ou simplement l’espoir d’une vie meilleure, les raisons qui poussent les habitants des provinces vers la capitale sont multiples. Pourtant, à leur arrivée, la majorité d’entre eux n’ont nulle part où aller. Ne correspondant pas au profil de l’offre proposée en matière de logement et d’emploi – qui vise principalement la classe moyenne, aisée et surtout qualifiée –, ils n’ont d’autre choix que de s’installer là où ils le peuvent. Ou plutôt devrait-on dire, là où c’est encore possible. Les zones planes situées en périphérie de la ville étant d’ores et déjà occupées, la vague démographique en quête de nouvel espace s’est progressivement déplacée vers les collines désertiques qui bordent le littoral liménien. Impropres à la construction, les cerros ont fini par devenir le symbole d’une occupation informelle de la terre, à travers la création des asentamientos humanos. Littéralement, les établissements humains. À cheval entre la colonie et le quartier communautaire, le terme désigne un groupe de huit familles ou plus, qui occupent des terres en situation irrégulière sur le plan juridique et/ou qui ne disposent pas d’un accès formel à des services basiques tels que l’électricité, l’eau ou l’assainissement du terrain¹¹.

© Photo Sylvia Revello.

Réponses biaisées et politique perverse

Pour comprendre la situation dans laquelle se trouve actuellement la capitale péruvienne, il est nécessaire de remonter aux années 1970-1980, lorsque l’exode rural atteint son paroxysme. Cette période agitée de l’histoire du Pérou se distingue par une violence omniprésente dans les zones montagneuses de la sierra, où la guérilla du Sentier lumineux¹² s’oppose à l’armée nationale pour le contrôle de points stratégiques. Pris en tenaille entre les multiples affrontements, les habitants fuient en masse vers la capitale. Incapables de satisfaire une demande de logement et d’emploi consécutive au développement frénétique de la ville, les autorités choisissent alors une autre réponse. Céder la terre sous conditions : un appui politique par exemple. Une manière de tirer profit d’une population vulnérable et prête à tout pour s’établir, tout en donnant l’impression de faire acte de générosité. Un titre de propriété, voilà donc ce qu’obtiennent, dans le meilleur des cas, les nouveaux arrivants. Rien de plus. Le reste des démarches – pour ne pas dire toutes – leur revient de fait. Et il faut tout reprendre à zéro : assainissement du terrain, eau, électricité, installations sanitaires, service de voirie, routes… À cette série de premières nécessités s’ajoutent bientôt des mesures d’urgence pour pallier les dangers (éboulements ou autres glissements de terrain) que présente le lieu : construction de murs de contention et escaliers, renforcement des habitations.

Si à ce jour, les modalités de titularisation ont quelque peu évolué, la logique, elle, reste identique. Entre 1996 et 2006, un million et demi de titres de propriété ont été délivrés par le gouvernement péruvien, dont plus d’un tiers sur territoire liménien. Initiée sous le second mandat d’Alberto Fujimori¹³, cette politique aveugle de titularisation massive, qui ne prévoit aucun investissement ni amélioration en matière de services de base, demeure très controversée. Son impact prétendument positif sur la situation des habitants des asentamientos titularisés mérite d’être profondément remis en question. En effet, proposé comme remède à la pauvreté, ce modèle laxiste ne répond pas aux besoins des populations concernées et ne fait que rendre leur intégration plus conflictuelle, en entretenant une ségrégation implicite entre « ville formelle » et « ville informelle ». Dotés d’une parcelle de terrain légalisée certes, mais également dangereuse, isolée et précaire, les habitants des asentamientos ne parviennent pas à sortir de la spirale de la pauvreté. Plus grave encore, les communautés qui ne sont pas parvenues à régulariser le terrain sur lequel elles vivent perdurent dans une logique d’invasion et voient toutes leurs démarches bloquées par ce statut « informel ». Résultat, l’asentamiento demeure un problème endémique.

Les conséquences de cette politique de « désengagement » prônée par le gouvernement péruvien ont marqué le paysage urbain sur le long terme et se ressentent encore aujourd’hui. D’après un rapport présenté au mois d’avril 2012 par Susana Vilaran¹⁴, alcalde¹⁵ de Lima, la ville compte environ 5’000 asentamientos humanos, dont 3’000 sont situés dans des zones jugées « à risque ». Néanmoins, seuls 450 d’entre eux semblent assez préoccupants pour déclencher une action d’urgence. Le programme de consolidation, s’il a lieu, exigera un investissement de plus de 762 millions de soles (environ 300 millions de francs suisses) et le relogement d’un demi-million de personnes¹⁶. Un coût important qui sanctionne une prise de conscience tardive de la part des autorités. À ce sujet, les commentaires d’Ivan Infanzon, l’un des responsables de l’institut de « subgerencia de defensa civil »¹⁷, laissent perplexe. Dans une interview, il déclare que « la ville s’est agrandie de manière désordonnée, à cause de l’auto-construction qui se caractérise par l’utilisation de matériaux inadéquats »¹⁸. S’il met en avant la construction informelle, l’intéressé ne prend en revanche pas la peine de s’interroger sur les causes profondes du phénomène et encore moins sur les instances qui l’ont laissé se développer. Pourquoi ?

Conclusions

À l’échelle du continent sud-américain, une étude publiée en août dernier¹⁹ par l’ONU-Habitat met en avant l’urgence d’une transition urbaine pour pallier des années de croissance incontrôlée. Plus qu’en termes quantitatifs, le besoin est à présent de trouver des solutions de qualité afin de répondre aux nécessités des habitants de manière équitable et durable. Au niveau local des asentamientos d’une part, la construction d’habitations solides et viables²⁰, le développement de l’entraide communautaire²¹, la création de lieux de vie commune et la diminution des risques liés au terrain constituent des enjeux majeurs. Au niveau national d’autre part, la valorisation des activités économiques dans les zones isolées de la sierra, un accès facilité à des domaines tels que l’éducation ou la santé et enfin la préservation d’un environnement fragile sont autant d’efforts qu’il convient de fournir si l’on veut permettre aux habitants de mener une vie décente sur leur lieu d’origine.

© Photo Alexandra Granados.

Celui qui mange ne meurt pas (témoignage)

District de San Juan de Lurigancho²². Asentamiento Mano de Dios²³. Ce qui hier encore n’était qu’un bout de terre désertique ressemble aujourd’hui à une fourmilière. Plus profondément, à l’intérieur des terres, on construit encore. Là-bas, c’est Ampliacion primero de Mayo et plus loin 28 de Julio. Accrochées aux versants raides des collines, les cabanes de fortune se multiplient dans les endroits les plus reculés. Évidemment, les derniers arrivés sont les derniers servis. Le dénivelé grimpe, on s’enfonce toujours plus loin. Au bout d’un chemin escarpé, à plus d’une heure de marche de la première route asphaltée, le terrain de Chucho. Un rectangle de terre battue suspendu à la roche. Quatre panneaux de bois pour unique pièce.

Chucho est vendeur ambulant. Sa spécialité, l’encens : patchouli, lavande, rose… Toute la journée, il sillonne la ville à pied pour décharger sa marchandise chez ses clients habituels. Le surplus, il le vend dans la rue aux passants. L’argent qu’il gagne dépend de la force de ses jambes. Une vie au jour le jour, sans couverture sociale ni assurance accident et encore moins de salaire fixe. « Je suis mon propre patron » déclare-t-il fièrement. Sa fille aînée, âgée de 23 ans et mère d’une fillette de cinq ans, est la seule à disposer d’un emploi « officiel », c’est-à-dire mensuellement rémunéré. Elle travaille comme vendeuse dans une librairie du centre-ville, à plus de 2 heures de route de l’asentamiento. Son plus jeune fils a 3 ans, et il en paraît moins. Originaire d’un petit village proche de Pucusana dans la selva amazonienne, l’épouse de Chucho, Nilda, est arrivée à Lima à 17 ans : « Je suis venue ici pour travailler. Là-bas dans mon village, il n’y a pas d’emploi, la vie est difficile ».

Habitant l’asentamiento depuis ses débuts, le couple est témoin de l’avancée vertigineuse de la région. « Avant, il n’y avait rien ici », lance Nilda en balayant de la main l’espace devant elle, « tout le monde se connaissait, aujourd’hui c’est différent ». Comme la majorité des habitations alentour, la maison ne comprend qu’une pièce à vivre – non seulement dormir, manger, se laver, mais également élever ses enfants, se disputer, rire… Six personnes y cohabitent. Nuit et jour. La nature du terrain ne permet pas vraiment plus et surtout, les moyens manquent. Dès lors, les nécessités les plus élémentaires sont reléguées au second plan. Sans eau courante ni installations sanitaires, les gestes quotidiens requièrent un effort supplémentaire. L’inventaire de la pièce ne prend qu’une fraction de seconde, inutile cependant de pousser plus loin une enquête stérile. Tout manque. Pourtant, lorsqu’on l’interroge, Nilda est catégorique : « Je préfère vivre ici, cette maison est à moi ; avant on louait un petit appartement en bas, mais on ne s’en sortait pas. Je n’arrivais pas à payer le loyer à temps ».

Accroupie dans un coin de la pièce, elle remue une casserole sur un réchaud installé à même le sol. Menu du jour, pachamanca a la hoya²⁴. Un délice qu’elle prépare avec amour. Collé au mur, le reçu d’électricité affiche un sourire triste²⁵ : « On a trois semaines de retard » explique-t-elle, c’est la deuxième fois consécutive. La date limite est dans quelques jours. Et sinon ? « Alors ils viennent et ils coupent », lance-t-elle presque ironique. Il est midi et un soleil de plomb pèse sur les toits de tôle ondulée. Le métal emmagasine la chaleur, la température avoisine les 40 degrés. Ces zones désertiques au relief isolé sont soumises à un climat extrême. La chaleur, accablante en été, se change en un froid humide une fois l’hiver venu. « Parfois le matin, on ne voit pas à deux mètres, alors je dis à mon fils qu’on habite sur un bateau et que le brouillard en bas c’est la mer… »

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